我喜欢写字，每天不停的写，写到天老地荒。
写字就像嗜血，无法控制，无法湮灭。我用一元钱五只芯的圆珠笔在泛白的纸上划出一道一道音符，时而激昂时而低沉，更多时是平淡。如死湖般平静。我讨厌写黑色的墨水，那黑色经过我的勾勒不情愿贴在纸上，它们挣扎它们不满。在纯净的白上留下点点污迹，穿过我涣散的瞳孔，像催眠般进入我的脑海，扼杀我尚且理智的脑细胞。
更多时，我写故事，写我的故事，穿插在别人的故事里。必竟，我的生活那么枯燥，枯燥到可以忽略。“故事里，有条浅蓝色的丝线贯穿全文，若隐若现，似有似无，藏在流水轻觞般的文字里，精灵般翩跹起舞，失去它，那文章只是一堆文字堆砌成的垃圾。”一网友如是说。
我不给他任何回复，我讨厌别人剖析我的文字，我害怕别人剖析我的文字，那感觉像剥光我的衣服让我站在人群攒动的街中心一样，那滋味可以让人绝望，让人疯狂。　
我总是写字，不停的写，未入高三，老师已开始磨亮他们的屠刀，虎视眈眈着砧板上的我们。我对那些陌生的符号无可奈何。我收集那张张如判纸的试卷，将它们忘在桌底，继续拿我的笔，写我喜欢的文字。　
同桌说，你不是韩寒，你不可能语文满分其余科目红灯笼高挂。你更不是天才，没有哪所大学会破例收你。　
我顿时慌了，我翻出桌底的生死状。我开始研究，忘了时间忘了说话忘了吃饭。我机械地做着作业。那些日子里，我不知道世纪过了几个轮回，也不知铁树开了几次艳丽的情花。我开始怀念，我的爱人，我的文字。他走了，带着我的整颗心，消失在世界的末日。我像迷路的孩子坐在原地嚎啕大哭，不停地文从我身边匆匆而过不曾斜我一眼的路人：我的文字在哪？没有人回答我，他们很忙碌，像无头的苍蝇无目的的穿梭。我尖叫起来。抛开手中的试卷，提起笔，继续写字，寻找拿消失踪迹的爱人。　
默是我的支持者。他从不和我说一句话，只是在我文章的下面敲些飘渺的文字，针针见血。他说，一个痴情的女子不应该那么低调，你应该卸下你的伪装，区寻找他到天涯海角，自怨自艾是永远没有结果的。　
默不和我说他的故事，但我相信他是一个有故事的人，只有有故事的人才会说出那么沧桑的字眼。我不问他，我在等待他告诉我的那天，等待他告诉我他心理那座埋葬爱人的坟墓。　
他知道有一个地方，只有冬季，没有白雪没有腊梅的冬季。他也知道，那个冬季与世隔绝，住着一位抑郁的孩子。那孩子孤独寂寞。他更知道，没有人能到达那个萎弱的冬季。　
我只是一个孩子，一个像嗜血般狂爱着写字的孩子。